Weihnachtsfeier mit Feinden

Misio

Als es an diesem Weihnachtsabend, dem Heiligen Abend 1944, an der Tür klopfte, ahnten Mutter und ich nichts von dem Wunder, das wir erleben sollten.

Ich war damals zwölf, und wir lebten in einem kleinen Häuschen in den Ardennen, nahe der deutsch-belgischen Grenze.
Vater hatte das Häuschen vor dem Krieg benützt, wenn er an Wochenenden auf die Jagd ging.

Unsere Heimatstadt Aachen litt immer stärker unter den Luftangriffen. Ihn selbst hatte man in der sechs Kilometer entfernten Grenzstadt Monschau zum Luftschutzdienst eingezogen. „In den Wäldern seid Ihr sicher“, hatte er zu mir gesagt. "Pass gut auf Mutter auf. Du bist jetzt ein Mann.“

Aber vor einer Woche hatte Generalfeldmarschall von Rundstedt mit der letzten, verzweifelten deutschen Offensive begonnen, und während ich jetzt zur Tür ging, tobte ringsum die Ardennenschlacht. Wir hörten unablässig das dumpfe Wummern der Geschütze, über unsere Köpfe dröhnten Flugzeuge hinweg, und des Nachts durchbrachen Scheinwerfer die Finsternis. Ganz in unserer Nähe kämpften und starben Tausende von deutschen und alliierten Soldaten.

Als es klopfte, blies Mutter rasch die Kerzen aus.
Dann ging sie vor mir zur Tür und stieß sie auf. Draußen standen, vor dem gespenstischen Hintergrund der verschneiten Bäume, zwei Männer mit Stahlhelmen.
Der eine redete Mutter in einer Sprache an, die wir nicht verstanden, und zeigte dabei auf einen dritten, der im Schnee lag. Sie begriff schneller als ich, dass es sich um Amerikaner handelte, also Feinde!

Mutter stand, die Hand auf meiner Schulter, schweigend da, unfähig sich zu bewegen. Die Männer waren bewaffnet und hätten sich den Eintritt erzwingen können, aber sie rührten sich nicht und baten nur mit den Augen.

Der Verwundete schien mehr tot als lebendig zu sein.
„Kommt rein“, sagte Mutter. Die Soldaten trugen ihren Kameraden ins Haus und legten ihn auf mein Bett.
Keiner von ihnen sprach Deutsch, Mutter versuchte es mit Französisch, und in dieser Sprache konnte sich einer der Männer einigermaßen verständigen.

Bevor Mutter sich des Verwundeten annahm, sagte sie zu mir: "Die Finger der beiden sind ganz steif, zieh ihnen die Jacken und Stiefel aus und bring einen Eimer Schnee herein.“

Kurz darauf rieb ich ihnen die blaugefrorenen Füße ab. Der Untersetzte, Dunkelhaarige, so erfuhren wir, war Jim, Sein Freund, groß und schlank, er hieß Robin. Harry, der Verwundete, schlief jetzt auf meinem Bett, mit einem Gesicht so weiß wie draußen der Schnee.
Sie hatten ihre Einheit verloren und irrten seit drei Tagen im Wald umher auf der Suche nach den Amerikanern, auf der Hut vor den Deutschen.
Sie waren unrasiert, sahen aber, ohne ihre schweren Mäntel, aus wie große Jungen, und so behandelte Mutter sie auch.
"Geh, hol den Hahn, den wir seit Wochen mästen für Weihnachten.“

Während Jim und ich in der Küche halfen, kümmerte sich Robin um Harry, der einen Schuss in den Oberschenkel bekommen hatte und fast verblutet war. Mutter riss ein Laken in Streifen zum Verbinden der Wunde. Bald zog der verlockende Duft von gebratenem Hahn durch das Zimmer.

Ich deckte gerade den Tisch, als es wieder klopfte.
In der Erwartung, noch mehr verirrte Amerikaner zu sehen, öffnete ich ohne Zögern. Draußen standen vier Männer in Uniformen, die mir nach fünf Jahren Krieg wohlvertraut waren: deutsche Soldaten - unsere!

Ich war vor Schreck wie gelähmt.

Trotz meiner Jugend kannte ich das Gesetz: Wer feindliche Soldaten beherbergt, begeht Landesverrat.

Wir konnten alle erschossen werden! Mutter hatte Angst, ihr Gesicht war weiß, aber sie trat hinaus und sagte ruhig: "Fröhliche Weihnachten!“

Die Soldaten wünschten ihr ebenfalls eine frohe Weihnacht.
„Wir haben unsere Einheit verloren und möchten gern bis Tagesanbruch warten“, erklärte der Anführer, ein Unteroffizier, „können wir bei Ihnen bleiben?“

„Natürlich“, erwiderte Mutter mit der Ruhe der Verzweiflung, "Sie können auch eine gute, warme Mahlzeit haben und essen, solange etwas da ist."

„Aber“, fuhr Mutter energisch fort,

"wir haben noch drei Gäste hier, die Sie vielleicht nicht als Freunde ansehen werden.“ Ihre Stimme war auf einmal so streng, wie ich sie noch nie gehört hatte. „Heute ist Heiliger Abend, und hier wird nicht geschossen.“

"Wer ist drin?“ fragte der Unteroffizier barsch. "Amerikaner?“ Mutter sah jedem einzelnen in das frosterstarrte Gesicht.

"Hört mal", sagte sie langsam, „Ihr könntet meine Söhne sein und die da drinnen auch. Einer von ihnen ist verwundet und ringt um sein Leben und seine beiden Kameraden sind verwirrt, hungrig und müde wie ihr.“
Und zum Unteroffizier sprach sie: "In dieser Nacht denken wir nicht ans Töten!“ Der Unteroffizier starrte sie an.

Für zwei, drei endlose Sekunden herrschte Schweigen.
Dann machte Mutter der Ungewissheit ein Ende. "Genug geredet!“ sagte sie und klatschte in die Hände. "Legen Sie Ihre Waffen da auf das Holz und machen Sie schnell, sonst essen die andern alles auf." - Die vier Soldaten legten wie benommen ihre Waffen auf den angewiesenen Platz: zwei Pistolen, drei Karabiner, ein leichtes MG und zwei Panzerfäuste.

Mutter sprach indessen hastig mit Jim auf Französisch, Er sagte etwas auf Englisch, und ich sah verwundert, wie auch die Amerikaner Mutter ihre Waffen gaben.

Als nun die Deutschen und die Amerikaner Schulter an Schulter verlegen in der kleinen Stube standen, war Mutter in ihrem Element. Lächelnd suchte sie für jeden einen Sitz-platz. Dann machte sie sich, ohne von der gespannten Atmosphäre Notiz zu nehmen, wieder ans Kochen. "Rasch“, flüsterte sie mir zu, „hol noch ein paar Kartoffeln und etwas Haferflocken. Die Jungen haben Hunger, und wenn einem der Magen knurrt, ist man reizbar.“

Während ich die Vorratskammer plünderte, hörte ich Harry stöhnen. Als ich zurückkam, hatte einer der Deutschen eine Brille aufgesetzt und beugte sich über die Wunde des Amerikaners.
"Sind Sie Sanitäter?“ fragte Mutter.
„Nein“, erwiderte er, "aber ich habe bis vor wenigen Monaten in Heidelberg Medizin studiert."

Dann erklärte er den Amerikanern in - wie mir schien - recht fließendem Englisch, Harrys Wunde sei dank der Kälte nicht infiziert. "Er hat nur sehr viel Blut verloren", sagte er zu Mutter. „Er braucht jetzt einfach Ruhe und kräftiges Essen."

Der Druck begann zu weichen. Selbst mir kamen die Soldaten, als sie so nebeneinander saßen, alle noch recht jung vor.

Heinz und Willi, beide aus Köln, waren sechzehn. Der Unteroffizier war mit seinen dreiundzwanzig der älteste.

Er brachte aus seinem Brotbeutel eine Flasche Rotwein und einen Laib Schwarzbrot, den Mutter in Scheiben schnitt. Sie sollten zum Essen auf den Tisch kommen. Von dem Wein aber stellte sie einen Rest beiseite. „Für den Verwundeten.“

Dann sprach Mutter das Tischgebet.

Ich sah, dass sie Tränen in den Augen hatte, als sie die vertrauten Worte sprach: "Komm, Herr Jesus, sei unser Gast.. .“ Und als ich mich in der Tischrunde umsah, waren auch die Augen der kriegsmüden Soldaten feucht. Sie waren wieder Buben, die einen aus Amerika, die anderen aus Deutschland, alle fern von zu Hause. Gegen Mitternacht ging Mutter zur Tür und forderte uns auf, mitzukommen und den Stern von Bethlehem anzusehen.

Bis auf Harry, der friedlich schlief, standen wir alle neben ihr, und für jeden war in diesem Augenblick der Stille und im Anblick des Sirius, des hellsten Sterns am Himmel, der Krieg sehr fern und fast vergessen.

Unser privater Waffenstillstand hielt auch am nächsten Morgen an. Mutter flößte Harry etwas Brühe ein; wir anderen aßen Haferflocken. Dann wurde aus zwei Stöcken und Mutters bestem Tischtuch eine Tragbahre für Harry gemacht.

Der Unteroffizier zeigte den Amerikanern, über Jims Karte gebeugt, wie sie zu ihrer Truppe zurückfinden konnten.

Er legte den Finger auf einen Bach. „Da geht ihr lang“, sagte er. "Am Oberlauf trefft ihr auf die 1. Armee, die sich dort neu formiert." Der Mediziner übersetzte alles in die englische Sprache.
Mutter gab nun allen ihre Waffen zurück. „Seid vorsichtig, Jungs“, sagte sie, "ich wünsche mir, dass ihr eines Tages dahin zurückkehrt, wo ihr hingehört - nach Hause.

Gott beschütze euch alle!“

Die Deutschen und die Amerikaner gaben einander die Hand, und wir sahen ihnen nach, bis sie in entgegengesetzter Richtung verschwunden waren.

Als ich wieder ins Haus trat, hatte Mutter die alte Familienbibel hervorgeholt. Ich sah ihr über die Schulter. Das Buch war bei der Weihnachtsgeschichte aufgeschlagen, bei dem Bericht von den drei Weisen, die von weit her kamen, um ihre Geschenke darzubringen.

Ihr Finger glitt über die Zeile: »... und sie zogen über einen andern Weg wieder in ihr Land zurück.

Es ist eine alte Geschichte und der Autor ist mir nicht bekannt.